Pablo Neruda

Langsam sterben

Langsam stirbt, wer nicht reist, wer nicht liest, wer keine Musik hört, wer keinen Spaß an sich selbst findet. Langsam stirbt, wer sein Selbstwertgefühl zerstört, wer sich nicht helfen lässt.

Langsam stirbt, wer zum Sklaven der Gewohnheit wird, jeden Tag die gleichen Wege geht, wer keine Marke wechselt, kein Risiko eingeht, eine neue Farbe zu tragen und nicht mit Unbekannten spricht.

Langsam stirbt, wer den Fernseher zu seinem Guru macht.

Langsam stirbt, wer eine Leidenschaft vermeidet, wer Schwarz auf Weiß und die Punkte auf den "i"s einem Wirbelsturm von Emotionen vorzieht, gerade die, die das Funkeln in den Augen retten, Lächeln aus Gähnen, Herzen aus Stolpern und Gefühle.

Langsam stirbt, wer den Tisch nicht umdreht, wenn er unglücklich bei der Arbeit ist, wer nicht das Sichere für das Unsichere riskiert, um einem Traum nachzujagen, wer sich nicht erlaubt, zumindest einmal im Leben, den vernünftigen Ratschlägen zu entfliehen.

Langsam stirbt, wer seine Tage damit verbringt, über sein Pech oder den unaufhörlichen Regen zu klagen. Langsam stirbt, wer ein Projekt aufgibt, bevor er es beginnt, wer keine Fragen zu einem Thema stellt, das er nicht kennt, oder nicht antwortet, wenn er zu etwas gefragt wird, das er weiß.

Vermeiden wir den Tod in sanften Raten, indem wir uns immer daran erinnern, dass das Leben ein viel größerer Aufwand erfordert als das bloße Atmen. Nur die glühende Geduld wird uns eine prächtige Freude erobern lassen.

Gedicht 20

Ich kann die traurigsten Verse dieser Nacht schreiben

Ich kann die traurigsten Verse dieser Nacht schreiben. Schreiben, zum Beispiel: "Die Nacht ist sternenklar, und die blauen Sterne zittern in der Ferne."

Der Nachtwind dreht sich am Himmel und singt.

Ich kann die traurigsten Verse dieser Nacht schreiben. Ich liebte sie, und manchmal liebte auch sie mich.

In Nächten wie dieser hielt ich sie in meinen Armen. Ich küsste sie so oft unter dem unendlichen Himmel.

Sie liebte mich, manchmal liebte ich sie auch. Wie hätte ich ihre großen, festen Augen nicht lieben können.

Ich kann die traurigsten Verse dieser Nacht schreiben. Daran denken, dass ich sie nicht habe. Fühlen, dass ich sie verloren habe.

Die immense Nacht hören, noch gewaltiger ohne sie. Und der Vers fällt auf die Seele wie der Tau auf das Gras.

Was macht es aus, dass meine Liebe sie nicht halten konnte. Die Nacht ist sternenklar und sie ist nicht bei mir.

Das ist alles. In der Ferne singt jemand. In der Ferne. Meine Seele ist nicht zufrieden damit, sie verloren zu haben.

Um sie näher zu bringen, sucht mein Blick sie. Mein Herz sucht sie, und sie ist nicht bei mir.

Die gleiche Nacht, die die gleichen Bäume bleichen lässt. Wir, die von damals, sind nicht mehr die gleichen.

Ich liebe sie nicht mehr, das ist sicher, aber wie sehr habe ich sie geliebt. Meine Stimme suchte den Wind, um ihr Ohr zu berühren.

Von einem anderen. Sie wird einem anderen gehören. Wie vor meinen Küssen. Ihre Stimme, ihr heller Körper. Ihre unendlichen Augen.

Ich liebe sie nicht mehr, das ist sicher, aber vielleicht liebe ich sie. Die Liebe ist so kurz, und das Vergessen ist so lang.

Denn in Nächten wie dieser hielt ich sie in meinen Armen, meine Seele ist nicht zufrieden damit, sie verloren zu haben.

Auch wenn dies der letzte Schmerz ist, den sie mir zufügt, und dies die letzten Verse sind, die ich ihr schreibe.

Dein Lachen

Nimm mir das Brot, wenn du willst, nimm mir die Luft, aber nimm mir nicht dein Lachen.

Nimm mir nicht die Rose, den Speer, den du zerlegst, das Wasser, das plötzlich in deiner Freude explodiert, die plötzliche Welle der Pflanze, die in dir aufsteigt.

Mein Kampf ist hart und ich fliege mit müden Augen, manchmal von dem Anblick der unveränderlichen Erde, aber wenn dein Lachen eintritt, steigt es in den Himmel, um mich zu suchen, und öffnet für mich alle Türen des Lebens.

Meine Liebe, in der dunkelsten Stunde, lass dein Lachen sprudeln, und wenn du plötzlich siehst, dass mein Blut die Straßensteine befleckt, lache, denn dein Lachen wird für meine Hände wie ein frisches Schwert sein.

Am Meer im Herbst, dein Lachen sollte seinen Schaumwasserfall heben, und im Frühling, Liebe, möchte ich dein Lachen wie die Blume, die ich erwartet habe, die blaue Blume, die Rose meines klingenden Heimatlandes.

Lache über die Nacht, den Tag, den Mond, lache über die krummen Straßen der Insel, lache über den ungeschickten Jungen, der dich liebt, aber wenn ich meine Augen öffne und schließe, wenn meine Schritte gehen, wenn meine Schritte zurückkehren, verweigere mir das Brot, die Luft, das Licht, den Frühling, aber niemals dein Lachen, denn ich würde sterben.

Ich mag dich, wenn du schweigst

Ich mag dich, wenn du schweigst, weil du wie abwesend bist, und du hörst mich aus der Ferne, und meine Stimme berührt dich nicht. Es scheint, als hätten sich deine Augen davongemacht, und es scheint, als hätte ein Kuss deinen Mund geschlossen.

Da alle Dinge voller meiner Seele sind, tauchst du aus den Dingen auf, voller meiner Seele. Traumschmetterling, du ähnelst meiner Seele, und du ähnelst dem Wort Melancholie.

Ich mag dich, wenn du schweigst und du bist wie entfernt. Und du bist wie klagend, Schmetterling im Wiegenlied. Und du hörst mich aus der Ferne, und meine Stimme erreicht dich nicht: lass mich mit deinem Schweigen schweigen.

Lass mich auch mit deinem Schweigen sprechen, klar wie eine Lampe, einfach wie ein Ring. Du bist wie die Nacht, still und voller Sterne. Dein Schweigen ist ein Stern, so fern und einfach.

Ich mag dich, wenn du schweigst, weil du wie abwesend bist. Entfernt und schmerzhaft, als wärst du gestorben. Ein Wort reicht dann, ein Lächeln genügt. Und ich bin froh, froh, dass es nicht wahr ist.

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