Lope de Vega

MENSCHLICHE REIME

Es war der fröhliche Vorabend des Tages, an dem die, die ohnegleichen auf Erden geboren wurde, aus dem sterblichen Gefängnis und dem menschlichen Krieg in die himmlische Heimat entlassen wurde;

und es war das Alter, in dem das neue Blut, das meine Brust birgt, am lebendigsten brannte, als der Rat und die Vernunft die Eitelkeit verbannen, die der Appetit leitet,

als Amor mir zum ersten Mal die schönen Augen von Lucinda in ihrer Sonne zeigte und mich verbrannte, als wäre es ein Blitz.

Süßes Gefängnis und süßes Brennen für sie; zweifellos war ihr Feuer meine Sphäre, denn indem ich sterbe, finde ich Ruhe in ihnen.

Von heute an kannst du die krausen Schläfen mit duftendem Eisenkraut und Myrte krönen, schilfiger Manzanares, denn du übertriffst den mächtigen Strom des Tajo.

Lucinda badete ihre schönen Füße in dir; es ist nur recht, dass du ihren goldenen Namen erbst und dass du mit Perlen statt Sand bedeckt bist, würdig, ihren Schnee und ihre Rose zu küssen.

Und ich könnte dein Glück beneiden, aber ich habe so viele Tränen in dir geweint, (du, guter Zeuge meines bitteren Weinens),

dass in deinen Wassern einige von Lucindas zarten Füßen berührt werden konnten und sich in deinen goldenen Sand verwandelten.

Die ruhmreiche Palme trägt Trauben, und ohne Liebe legt sie sterblichen Trauer an; Daphne klagt in ihrem unfruchtbaren Lorbeer, Narziss verliert sich in weißen Blättern.

Die Erde ist ohne Regen in Ruhe, das trockene Feld bringt wertlose Kräuter hervor, weil die Liebe nie Tribut gezahlt hat, seufzt die Seele in Anaxartes Stein.

Gold entsteht aus der Liebe von Wasser und Sand, weil die Muscheln den Tau lieben, sind sie mit orientalischen Perlen gefüllt.

Verachte nicht, schöne Lucinda, meine, denn beim Untergang der Sonne verlieren die Lilien ihren Glanz, und unser Alter seine Kraft.

Wenn Schuld das Empfangen ist, Geburt Qual, Leben Krieg, der Tod menschliches Ende; wenn nach dem Menschen Erde und wertloser Wurm, und nach dem Wurm Staub und Wind;

wenn Wind nichts ist, und nichts die Grundlage, Schönheit die Blume, Ehrgeiz der Tyrann, Ruhm und Ehre, ein leerer Gedanke, und leer, was der Gedanke denkt,

wer segelt in diesem Meer, um zu ertrinken? Wozu dient es, sich in Träumen zu verzehren, noch an etwas anderes zu denken als an die Rettung?

Wozu dient es, sich zu schätzen und zu bevorzugen, Erinnerung zu suchen, wenn man vergessen wird, und zu bauen, wenn man gehen muss?

Sanfter Zephyr, der meine traurigen Klagen so oft trug, klare Quellen, die mit meinen zarten, brennenden Tränen euren süßen Nektar zu Gift machten;

Wälder, die meine Klagen verstreuten, raue Berge, die meinem Leiden gegenwärtig sind, Flüsse, die von meinen Augen immer abwesend, dem Meer Gift gaben, wie einem Tyrannen;

da die Härte solcher Strenge mir keine artikulierte Stimme erlaubt, sagt meinem Stolz, dass ich für ihn sterbe.

Denn wenn die Welt sie in den Lorbeer verwandelt sieht, den ich wegen ihrer Härte erwarte, werdet ihr mein Haupt mit ihr gekrönt sehen.

Dass ich andere Male liebte, kann ich nicht leugnen, aber damals nahm die Liebe mit mir das schwarze Schwert wie ein geschickter Freund, der die Schläge in der Angst markierte.

Aber dieses Mal, dass ich kämpfend bleibe, das Schwert weiß und der Feind gewiss, wundert euch nicht, dass ich seine Strafe beweine, denn ich übertreffe die vergangene Liebe, indem ich liebe.

Als ich mit falschen Waffen fechtete, trug ich die Zeichen der Wunden auf dem Kleid (ohne mein Herz zu berühren);

aber jetzt in der Seele, meine Lucinda, wo sie in Schmerz tödlich waren, und in der Heilung unsterblich verwundet.

Der Hirte, der im Eis auf dem Berg war, fällt am Fuß desselben eine Kiefer, entzündet ein Feuer und schläft ohne Sorge, sobald der Abendstern aufgeht.

Die Vögel lassen mit der Nacht den Flug, das Feld den Ochsen, der Pilger den Weg, die Sichel den Weizen, die Sense den Flachs, denn am Ende ruht alles, wenn der Himmel bedeckt ist.

Ich allein, obwohl die Nacht mit ihrem Mantel Schlaf verbreitet und alles Lebendige einschläfert, habe meine Augen ohne Ruhe.

Argos wendet sie der Gelegenheit und den Tränen zu, ohne den Stab des Merkur, der sie schläfert, denn die Augen der Seele sind sehr hoch.

Gehen und bleiben, und mit dem Bleiben gehen, gehen ohne Seele, und mit fremder Seele gehen, die süße Stimme einer Sirene hören und sich nicht vom Baum lösen können;

brennen wie die Kerze und sich verzehren, Türme auf weichem Sand bauen; aus einem Himmel fallen und ein Dämon in Qual sein, und niemals bereuen, es zu sein;

unter stummen Einsamkeiten sprechen, auf geliehenem Glauben Geduld erbitten und das, was zeitlich ist, ewig nennen;

Verdächtigungen glauben und Wahrheiten leugnen, das nennt man in der Welt Abwesenheit, Feuer in der Seele und in der Lebenshölle.

Mit neuen Fesseln, wie Apollo selbst, fand ich eines Tages in Lucindas Haar, so schön, dass sie dem Himmel glich, im Lächeln der Morgenröte, die den Pol öffnete.

Ein subtiler Wind kam und löste es mit sanftem Schlag vor meiner Stirn, und ich sagte zur Liebe, warum webst du tausend Seile für einen einzigen Bogen.

Aber er antwortet: „Mein Flüchtling, der du meinen Armen entkommen bist, heute warte ich darauf, dein Willen erneut zu fesseln.“

Ich, traurig, der ich für sie sterbe und brenne, wollte das Netz zerreißen, was für ein Wahnsinn!, denn je mehr ich mich hüte, desto mehr verstricke ich mich.

Ich will schreiben, und die Tränen lassen es nicht zu, ich versuche zu weinen, und finde nicht so viel Ruhe, ich nehme die Feder wieder, und die Tränen kehren zurück, alles hindert mich am Guten, alles bedrängt mich.

Wenn die Tränen andauern, klagt die Seele, wenn das Schreiben, meine Augen, und wenn ich in der Zwischenzeit durch Tod oder Trost aufstehe, entfernt sich die Hoffnung von beiden.

Geh schließlich weiß, Papier, und zu dem, der das Zentrum dieser Brust durchdringt, die entflammt, ich gab (wenn du in so viel Gut sehen könntest),

dass er aus meinen Tränen den Buchstaben macht, denn wenn er es nicht fühlt, versteht er es gut, dass alles, was ich schreibe und weine, Tod ist.

Lucinda, ich fühle, dass ich brenne, und folge der Sonne, die diesen Brand verursacht, denn damit mich die Enttäuschung nicht findet, habe ich den Betrug als ewigen Freund.

Ich fühle den Irrtum, ich fühle nicht, was ich sage, ich selbst erscheine mir fremd; meine Jahre vergehen, ohne dass ein Jahr kommt, in dem ich sicher bin, ich mit mir.

Oh harte Liebesgesetze, die alle die Ursache ihres Übels fliehen, und ich sie immer an meinem Ufer erwarte, wie ein demütiger Fluss!

Aber wenn die Sterne Schaden zufügen, und mit denen deiner Augen bin ich geboren und sterbe, wie werde ich sie ohne Willen besiegen?

Der Turm, den meine hohen Gedanken im Wind bauten, fiel, bestraft, sie liegen am Boden, als sie mit ihren Extremen konkurrierten.

Kühn wollten sie zur Sonne gelangen und in ihren Strahlen verbrannt sterben, von deren Licht zufrieden und getäuscht, brannten sie wie der blinde Schmetterling.

Oh, immer verhasste Enttäuschung, geliebt, wenn man dich sucht, verhasst, wenn man dich sieht, die statt zu heilen, die Wunde öffnet!

Gott hätte es gewünscht, dass du, süßer Betrug, andauerst, denn wenn eine Enttäuschung den Tod bringt, ist ein Betrug, der Leben gibt, besser!

Seit die rosige Aurora kommt, bis der alte Atlas den Tag verbirgt, weinen meine Augen mit gleicher Hartnäckigkeit ihre klare Sonne, die andere Berge vergoldet;

und seit die faule und kalte Nacht aus dem Chaos, wo sie wohnt, kommt, bis sie Venus wieder sendet, weine ich erneut über eure Strenge, Frau.

So dass weder die Nacht mir hilft, noch der Tag mich beruhigt und unterhält, noch finde ich ein Mittel in solch seltsamen Extremen.

Mein Leben fliegt, die Zeit vergeht, und während meine Hoffnung mit euch kommt, vergehen die leichten Jahre schweigend.

Mein zerbrochenes Boot, das von so viel Neid und vorgetäuschter Freundschaft geworfen wurde, von meiner Geduld über das Meer geführt mit Rudern aus meiner Feder und meinem Schwert,

eines ohne Schnitt und das andere schlecht geschnitten, hast du die Kräfte des Lebens bewahrt, zwischen den Häfen der Gunst gebrochen, und zwischen den Hoffnungen zerbrochen;

folge deinem Stern in so vielen Enttäuschungen, denn wer sie nicht glaubte, ist ohne Zweifel verrückt, es gibt keinen wertlosen Feind noch einen sicheren Freund.

Da du die besten Jahre überstanden hast, für das, was bleibt, da es wenig ist, fürchte die See nicht, noch erwarte einen Hafen.

Dieses Vorstellen, ob sie zu Hause ist, ob sie ausgegangen ist, ob man mit ihr gesprochen hat, ob man sie gesehen hat; fürchten, dass sie sich zurechtmacht, schmückt und kleidet, immer schauen, was passiert;

zittern vor dem anderen, der aus Liebe brennt, und mit Besitz und Seele sie erobert; wollen, dass sie dem Gold und der Liebe widersteht, sterben, wenn sie abwesend ist oder heiratet;

alle reichen und jungen Galane eifersüchtig machen, denken, dass sie an einen anderen denkt, wenn sie an mich denkt, die Nacht patrouillieren und den Tag betrachten,

zwingt, Marcio, sich neu zu verlieben; aber zu wissen, wie die Beleidigung geschehen ist, entbindet nicht nur, sondern kühlt auch ab.

Lucinda fütterte eines Tages einen kleinen Vogel, und durch die Eisen des Gitters entkam der kleine Vogel aus dem Käfig in den freien Wind, in dem er zu leben pflegte.

Mit einem Seufzer zur späten Gelegenheit streckte sie die Hand aus, und da sie ihn nicht greifen konnte, sagte sie (und von den Wangen kehrte die gelbe Nelke, die in ihrem Schnee brannte):

Wohin gehst du, um das Nest zu verachten, zur Gefahr von Schlingen und Kugeln, und fliehst den Besitzer, der deinen Schnabel liebt?"

Der kleine Vogel hörte sie gerührt, und kehrte mit seinen Flügeln zum alten Gefängnis zurück, denn so viel kann eine weinende Frau bewirken.

Die Frau ist des Mannes bestes Gut, und es ist Wahnsinn zu sagen, dass sie das Schlimmste ist, sie ist oft sein Leben und sein Vergnügen, sie kann sein Tod und sein Gift sein.

Himmel für die Augen, rein und heiter, die ich oft mit der Hölle vergleiche, wegen ihrer Seltenheit weise ich auf ihren Wert hin, wegen ihrer Falschheit verurteile ich ihre Strenge.

Sie gibt uns ihr Blut, sie zieht uns auf, der Himmel hat nichts Undankbareres gemacht: sie ist ein Engel, und manchmal eine Harpyie.

Sie liebt, hasst, behandelt gut, misshandelt, und die Frau ist schließlich wie ein Aderlass, der manchmal Gesundheit bringt und manchmal tötet.

Mit zerstreutem Haar über dem Rücken, das der Sonne Verachtung und Wunder war, sammelte Silvia an der grünen Küste des Meeres von Cádiz Muscheln in ihrem Schoß.

Das Wasser zwischen dem smaragdgrünen Fenchel, um mehr einzutreten, demütigt seinen Lauf; sie flocht aus Weiden einen hohen Korb und setzte ihn als Kranz auf ihre Stirn.

Aber als sie den Strand verließ, sagte sie: „Verflucht sei das Wasser, das so wenig mit seinem Salz meine Füße und Kleider verbrannte.“

Ich war in der Nähe und antwortete: „Verflucht sei das Salz, das dein anmutiger Mund hat, das so meine Sinne verbrannt hat.“

Himmlische Schäferin dieses Berges, für die die Sonne, die ihre Felsen vergoldet, früher aufsteht, um die weiße Aurora zu sehen, die die Nacht besiegte, die die Welt täuscht,

begleitet von dem heiligen Hirten, der im Stab seines Kreuzes anbetet, was auch immer in diesen Bergen weidet und mit seiner Marke sein Blut badet.

Wie habt ihr, wenn euch der Spiegel, den ihr zärtlich umarmt, Elektro und Rose nennt, eine dunkle Farbe, obwohl voller Anmut?

Aber obwohl ihr dunkel seid, seid ihr schön, und wie viel, wenn ihr Gott in euren Armen habt, dass ihr, da ihr so viel Sonne habt, dunkel seid?

Ohnmächtig werden, sich trauen, wütend sein, rau, zärtlich, großzügig, abweisend, mutig, sterblich, tot, lebendig, loyal, verräterisch, feige und mutig;

außerhalb des Guten keinen Mittelpunkt und keine Ruhe finden, sich fröhlich, traurig, demütig, stolz zeigen, verärgert, tapfer, flüchtig, zufrieden, beleidigt, misstrauisch;

das Gesicht der klaren Enttäuschung meiden, Gift als süßen Likör trinken, den Nutzen vergessen, den Schaden lieben;

glauben, dass ein Himmel in eine Hölle passt, das Leben und die Seele einer Enttäuschung geben; das ist Liebe, wer es probiert hat, weiß es.

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