Gustavo Adolfo Bécquer

Reime

Wie man das Eisen aus einer Wunde reißt, so riss ich seine Liebe aus meinen Eingeweiden, obwohl ich beim Tun fühlte, dass das Leben mit ihm herausgerissen wurde!

Vom Altar, den ich in meiner Seele errichtet hatte, warf der Wille sein Bild hinaus, und das Licht des Glaubens, das darin brannte, erlosch vor dem leeren Altar.

Noch immer stört die hartnäckige Vision in der Nacht den festen Entschluss... Wann werde ich mit dem Traum schlafen können, in dem das Träumen endet!

In der Schlüssel des verfallenen Bogens, dessen Steine die Zeit gerötet hat, prangte das Werk eines groben Meißels, das gotische Wappen.

Der Efeu, der wie ein Federbusch um seinen Granithelm hing, spendete Schatten auf das Schild, auf dem eine Hand ein Herz hielt.

In der verlassenen Plaza blieben wir beide stehen, um es zu betrachten. Und er sagte: Das ist das genaue Emblem meiner beständigen Liebe.

Ach!, und es ist wahr, was er damals sagte: Wahr, dass das Herz in der Hand getragen wird..., überall..., aber nicht in der Brust.

Die Seufzer sind Luft und gehen in die Luft! Die Tränen sind Wasser und gehen ins Meer! Sag mir, Frau: Wenn die Liebe vergessen wird, weißt du, wohin sie geht?

Erste Stimme

Die Wellen haben vage Harmonien, die Veilchen einen sanften Duft, silberne Nebel die kalte Nacht, Licht und Gold der Tag, ich etwas Besseres; ich habe Liebe!

Zweite Stimme

Aura des Applauses, strahlende Wolke, Welle des Neides, die den Fuß küsst. Insel der Träume, wo die sehnsüchtige Seele ruht. Süße Trunkenheit ist der Ruhm!

Dritte Stimme

Der Schatz ist eine glühende Glut, die Eitelkeit eine fliehende Schatten. Alles ist Lüge: der Ruhm, das Gold. Was ich anbete, ist allein wahr; die Freiheit!

So zogen die Ruderer singend das ewige Lied, und beim Schlag des Ruders sprang der Schaum auf und die Sonne traf ihn.

Willst du an Bord?, riefen sie, und ich lächelte ihnen beim Vorbeigehen zu: Ich bin schon an Bord gegangen; als Zeichen habe ich noch die Kleidung am Strand zum Trocknen ausgelegt.

Erschöpft vom Tanz, mit gerötetem Gesicht, kurzem Atem, lehnte sie sich an meinen Arm und hielt sich am Ende des Saals auf.

Zwischen dem leichten Schleier, den der pulsierende Busen hob, wiegte sich eine Blume in sanfter und süßer Bewegung.

Wie in einer Perlmuttwiege, die das Meer schiebt und der Zephyr streichelt, schien sie im sanften Wiegen ihrer halb geöffneten Lippen zu schlafen.

Oh!, wer so, dachte ich, die Zeit gleiten lassen könnte! Oh, wenn die Blumen schlafen, was für ein süßer Schlaf!

Gegen mein Interesse gestehe ich es; dennoch, meine Geliebte, denke ich wie du, dass eine Ode nur gut ist, wenn sie auf der Rückseite eines Banknotens geschrieben ist. Es wird keinen Dummkopf fehlen, der beim Hören sich bekreuzigt und sagt: Frau am Ende des neunzehnten Jahrhunderts, materialistisch und prosaisch... Unsinn! Stimmen, die vier Dichter verbreiten, die im Winter mit der Leier umhüllt sind! Hundegebell zum Mond! Du weißt und ich weiß, dass in diesem Leben, mit Genie ist es sehr selten, dass jemand es schreibt, und mit Gold kann jeder Poesie machen.

Möchtest du, dass von diesem köstlichen Nektar der Bodensatz dich nicht verbittert? Dann atme ihn ein, bring ihn an deine Lippen und lass ihn dann.

Möchtest du, dass wir eine süße Erinnerung an diese Liebe bewahren? Dann lieben wir uns heute sehr und morgen sagen wir uns: Lebewohl!

Zwischen dem disharmonischen Lärm der Orgie streichelte mein Ohr, wie eine Note ferner Musik, das Echo eines Seufzers.

Das Echo eines Seufzers, den ich kenne, gebildet aus einem Atemzug, den ich getrunken habe, der Duft einer Blume, die versteckt in einem düsteren Kloster wächst.

Meine Geliebte eines Tages, liebevoll, -Woran denkst du?, fragte sie mich: -An nichts...-An nichts, und du weinst?-Es ist, dass ich fröhlich die Traurigkeit und traurig den Wein habe.

Wie in einem offenen Buch lese ich in deinen Pupillen im Hintergrund. Warum sollte der Mund Lächeln vortäuschen, die in den Augen widerlegt werden?

Weine! Schäme dich nicht, zuzugeben, dass du mich ein wenig geliebt hast. Weine! Niemand sieht uns. Siehst du; ich bin ein Mann... und ich weine auch.

Ich kenne ein riesiges und seltsames Lied, das in der Nacht der Seele eine Morgenröte ankündigt, und diese Seiten sind von diesem Lied Kadenzen, die die Luft in den Schatten ausdehnt.

Ich möchte es schreiben, den rebellischen, kleinlichen Menschen zähmend, mit Worten, die gleichzeitig Seufzer und Lachen, Farben und Noten wären.

Aber es ist vergeblich zu kämpfen; es gibt keine Zahl, die es fassen könnte, und kaum, oh!, schöne!, wenn ich deine Hände in meinen hätte, könnte ich es dir allein ins Ohr singen.

Was der Wilde, der mit ungeschickter Hand aus einem Stamm nach seinem Belieben einen Gott macht und sich dann vor seinem Werk niederkniet, das haben wir getan, du und ich.

Wir gaben einem Phantom reale Formen, eine lächerliche Erfindung des Geistes, und als das Idol fertig war, opferten wir auf seinem Altar unsere Liebe.

In der dunklen Ecke des Salons, vielleicht von ihrer Besitzerin vergessen, sah man die Harfe, still und mit Staub bedeckt.

Wie viele Noten schliefen in ihren Saiten, wie der Vogel in den Zweigen schläft, wartend auf die schneeweiße Hand, die sie zu spielen weiß!

Ach!, dachte ich; wie oft schläft das Genie so im Inneren der Seele, und eine Stimme wie Lazarus erwartet, dass es ihm sagt: Steh auf und geh!

Manchmal treffe ich sie in der Welt und sie geht an mir vorbei und geht lächelnd vorbei, und ich frage mich, wie kann sie lachen?

Dann erscheint auf meinen Lippen ein weiteres Lächeln, eine Maske des Schmerzes, und dann denke ich: Vielleicht lacht sie, wie ich lache.

Pfeil, der fliegend zufällig geworfen wird und von dem man nicht weiß, wo er zitternd stecken bleibt;

Blatt, das vom Baum gerissen der Sturm mitnimmt, und niemand kann sagen, in welcher Furche es zum Staub zurückkehren wird.

Riesige Welle, die der Wind im Meer kräuselt und treibt und die rollt und vergeht, ohne zu wissen, welchen Strand sie sucht.

Licht, das in zitternden Kreisen nahe am Erlöschen leuchtet, und von dem man nicht weiß, welches das letzte sein wird.

Das bin ich, der zufällig die Welt durchquert, ohne zu denken, woher ich komme oder wohin meine Schritte mich führen werden.

Als sie es mir erzählten, fühlte ich die Kälte eines Stahlblattes in meinen Eingeweiden, ich lehnte mich gegen die Wand und verlor einen Moment das Bewusstsein, wo ich war.

Die Nacht fiel über meinen Geist, in Zorn und Mitleid ertrank die Seele, und mir wurde offenbart, warum man weint!, und ich verstand einmal, warum man tötet!

Die Wolke des Schmerzes verging..., mit Mühe brachte ich ein paar Worte heraus... und was sollte ich tun? Es war ein Freund, er hatte mir einen Gefallen getan... Ich dankte ihm.

Ich weiß, was das Ziel deiner Seufzer ist. Ich kenne die Ursache deiner süßen geheimen Schwermut. Lachst du...? Eines Tages wirst du wissen, warum: Du weißt es kaum, und ich weiß es.

Ich weiß, wann du träumst, und was du in deinen Träumen siehst; wie in einem Buch kann ich das, was du verschweigst, auf deiner Stirn lesen. Lachst du...? Eines Tages wirst du wissen, warum: Du weißt es kaum, und ich weiß es.

Ich weiß, warum du lächelst und gleichzeitig weinst. Ich dringe in die geheimnisvollen Tiefen deiner Frauenseele ein. Lachst du...? Eines Tages wirst du wissen, warum: Während du viel fühlst und wenig weißt, ich, der nichts mehr fühlt, weiß alles.

Wie schön ist es, den Tag zu sehen, gekrönt von Feuer aufsteigen, und bei seinem Lichtkuss die Wellen leuchten und die Luft sich entzünden!

Wie schön ist es nach dem Regen des traurigen Herbstes am bläulichen Nachmittag, den Duft der feuchten Blumen bis zur Sättigung zu trinken!

Wie schön ist es, wenn in Flocken der weiße Schnee leise fällt, die unruhigen Flammen zu sehen, wie ihre rötlichen Zungen sich bewegen!

Wie schön ist es, wenn man schläfrig ist, gut zu schlafen... und wie ein Kantor zu schnarchen... und zu essen... und zuzunehmen... und welch ein Unglück, dass das allein nicht ausreicht!

Wie lebt diese Rose, die du neben deinem Herzen befestigt hast? Auf einem Vulkan, bis ich sie fand, habe ich nie eine Blume gesehen.

Heute wie gestern, morgen wie heute und immer gleich! Ein grauer Himmel, ein ewiger Horizont und gehen..., gehen.

Sich im Takt wie eine dumme Maschine bewegend, das Herz; die ungeschickte Intelligenz des Gehirns in einer Ecke schlafend.

Die Seele, die ein Paradies anstrebt, es ohne Glauben suchend; ziellose Anstrengung, Welle, die rollt, ohne zu wissen, warum.

Stimme, die unaufhörlich im gleichen Ton das gleiche Lied singt, monotone Wassertropfen, die fallen und fallen ohne Ende.

So gleiten die Tage nacheinander dahin, heute wie gestern, wahrscheinlich morgen wie heute.

Ach!, manchmal erinnere ich mich seufzend an das alte Leiden! Bitter ist der Schmerz, aber wenigstens ist Leiden Leben!

Was ist Poesie?, sagst du, während du deine blaue Pupille in meine Pupille bohrst. Was ist Poesie!, Und du fragst mich das? Poesie... bist du.

Für einen Blick, eine Welt, für ein Lächeln, ein Himmel, für einen Kuss..., ich weiß nicht, was ich für einen Kuss geben würde.

Ist es wahr, dass, wenn der Traum mit seinen Rosenfingern unsere Augen berührt, der Geist aus dem Gefängnis, das er bewohnt, in eiligem Flug entkommt?

Ist es wahr, dass er, Gast der Nebel, im sanften Hauch der Nachtbrise, geflügelt in die leere Region aufsteigt, um sich mit anderen zu treffen?

Und dort, nackt von der menschlichen Form, dort, wo die irdischen Fesseln gelöst sind, bewohnt er für kurze Stunden die Welt der Idee, die still ist?

Und lacht und weint und hasst und liebt und bewahrt eine Spur von Schmerz und Freude, ähnlich der, die ein Meteor hinterlässt, wenn er den Himmel durchquert?

Ich weiß nicht, ob diese Welt der Visionen außerhalb von uns lebt oder in uns geht: Was ich weiß, ist, dass ich viele Menschen kenne, die ich nicht kenne.

Die gelockerten Kleider, die Schwerter nackt, am goldenen Türsturz der Tür wachten zwei Engel.

Ich näherte mich den Gittern, die den Eingang verteidigten, und im Hintergrund der doppelten Gitter sah ich sie verschwommen und weiß.

Ich sah sie wie das Bild, das in einem Traum vorbeizieht, wie ein schwacher und diffuser Lichtstrahl, der zwischen den Schatten schwebt.

Ich fühlte in meiner Seele ein brennendes Verlangen; wie ein Abgrund zog mich dieses Geheimnis zu sich.

Aber, ach!, die Blicke der Engel schienen mir zu sagen: -Die Schwelle dieser Tür überschreitet nur Gott.

Wenn ich den blauen Horizont in der Ferne verschwinden sehe, durch einen Schleier aus goldenem und unruhigem Staub, scheint es mir möglich, mich vom elenden Boden zu lösen und mit dem goldenen Nebel in leichten Atomen wie sie aufgelöst zu schweben.

Wenn ich nachts in den dunklen Himmel blicke und die Sterne wie brennende Pupillen zittern sehe, scheint es mir möglich, dorthin zu fliegen, wo sie leuchten, und mich in ihrem Licht zu ertränken, und mit ihnen in flammendem Glanz in einem Kuss zu verschmelzen.

Im Meer des Zweifels, in dem ich rudere, weiß ich nicht einmal, was ich glaube; dennoch sagen mir diese Sehnsüchte, dass ich etwas Göttliches hier drinnen trage.

Du warst der Sturm und ich der hohe Turm, der seine Macht herausfordert: Du musstest zerschellen oder mich niederreißen! Es konnte nicht sein!

Du warst der Ozean und ich der aufrechte Felsen, der fest auf seine Wellen wartet: Du musstest brechen oder mich entwurzeln! Es konnte nicht sein!

Schön du, stolz ich: gewohnt, einer zu überwältigen, der andere nicht nachzugeben: der schmale Pfad, der unvermeidliche Zusammenstoß... Es konnte nicht sein!

Die Brise, die sanft stöhnt, küsst die leichten Wellen, die spielerisch kräuselt; die Sonne küsst die Wolke im Westen und färbt sie purpur und gold; die Flamme schlängelt sich um den brennenden Stamm, um eine andere Flamme zu küssen, und selbst die Weide, die sich unter ihrem Gewicht neigt, gibt dem Fluss, der sie küsst, einen Kuss zurück.

Vor dir werde ich sterben: In meinen Eingeweiden trage ich schon das Eisen, mit dem deine Hand die breite tödliche Wunde öffnete.

Vor dir werde ich sterben: und mein Geist, in seinem hartnäckigen Bestreben, wird an den Toren des Todes sitzen, um zu warten, dass du klopfst.

Mit den Stunden werden die Tage, mit den Tagen die Jahre fliegen, und an jener Tür wirst du schließlich klopfen... Wer hört auf zu klopfen?

Dann, wenn die Erde deine Schuld und deine Überreste bewahrt, indem sie dich in den Wellen des Todes wäscht, wie in einem anderen Jordan.

Dort, wo das Murmeln des Lebens zitternd zu sterben beginnt, wie die Welle, die leise an den Strand kommt, um zu sterben.

Dort, wo das Grab, das sich schließt, eine Ewigkeit öffnet, alles, was wir beide verschwiegen haben, müssen wir sprechen.

Deine Pupille ist blau und wenn du lachst, erinnert mich ihr sanftes Licht an das zitternde Leuchten des Morgens, das sich im Meer spiegelt.

Deine Pupille ist blau und wenn du weinst, erscheinen mir die durchsichtigen Tränen darin wie Tautropfen auf einer Veilchenblüte.

Deine Pupille ist blau und wenn in ihrem Inneren wie ein Lichtpunkt eine Idee strahlt, scheint es mir im Himmel des Abends ein verlorener Stern.

Unsere Leidenschaft war ein tragisches Lustspiel, in dessen absurder Fabel das Komische und das Ernste vermischt Lachen und Tränen hervorrufen.

Aber das Schlimmste an dieser Geschichte war, dass am Ende des Tages sie Tränen und Lachen bekam und ich, nur die Tränen.

Wenn dich nachts die Flügel des Traums aus Tüll umhüllen und deine gesenkten Wimpern wie Ebenholzbögen erscheinen, um die Schläge deines unruhigen Herzens zu hören und deinen schlafenden Kopf auf meiner Brust zu ruhen, würde ich, meine Seele, alles geben, was ich besitze, das Licht, die Luft und den Gedanken!

Wenn sich deine Augen auf ein unsichtbares Objekt richten und deine Lippen von einem Lächeln erhellt werden, um auf deiner Stirn den stillen Gedanken zu lesen, der wie die Wolke über dem weiten Spiegel des Meeres vorbeizieht, würde ich, meine Seele, alles geben, was ich wünsche, den Ruhm, das Gold, die Ehre, das Genie!

Wenn deine Zunge verstummt und dein Atem sich beschleunigt, und deine Wangen sich röten und du deine schwarzen Augen schließt, um zwischen ihren Wimpern den feuchten Funken leuchten zu sehen, der aus dem Vulkan der Wünsche sprießt, würde ich, meine Seele, alles geben, was ich erhoffe, den Glauben, den Geist, die Erde, den Himmel.

Ich bin die glühende Wolke, die am Abendhimmel weht, ich bin die leuchtende Spur des wandernden Sterns.

Ich bin Schnee auf den Gipfeln, ich bin Feuer auf den Sanden, blaue Welle in den Meeren und Schaum an den Ufern.

Im Lauten bin ich eine Note, Duft in der Veilchenblüte, flüchtige Flamme in den Gräbern und Efeu in den Ruinen.

Ich donnere im Wildbach und pfeife im Blitz und blende im Blitzschlag und brülle im Sturm.

Ich lache auf den Hügeln, flüstere im hohen Gras, seufze in der reinen Welle und weine im trockenen Blatt.

Ich woge mit den Atomen des Rauchs, der sich erhebt und langsam in einer riesigen Spirale zum Himmel steigt.

Ich wiege mich zwischen den goldenen Fäden, die die Insekten zwischen den Bäumen in der heißen Siesta hängen.

Ich renne hinter den Nymphen her, die im klaren Bach nackt spielen.

In den Korallenwäldern, die weiße Perlen bedecken, verfolge ich im Ozean die leichten Nereiden.

In den konkaven Höhlen, wo die Sonne nie eindringt, mische ich mich unter die Gnome und betrachte ihre Schätze.

Ich suche die längst verwischten Spuren der Jahrhunderte und kenne jene Reiche, von denen nicht einmal der Name bleibt.

Ich folge im rasenden Wirbel den Welten, die sich drehen, und mein Auge umfasst die gesamte Schöpfung.

Ich kenne jene Regionen, wohin kein Geräusch dringt und wo formlosen Sternen ein Hauch von Leben erwartet.

Ich bin über dem Abgrund die Brücke, die ihn überquert, ich bin die unbekannte Leiter, die den Himmel mit der Erde verbindet.

Ich bin der unsichtbare Ring, der die Welt der Form mit der Welt der Idee verbindet.

Ich bin schließlich jener Geist, unbekannte Essenz, geheimnisvoller Duft, dessen Gefäß der Dichter ist.

Wie ein Schwarm aufgebrachter Bienen, aus einem dunklen Winkel der Erinnerung, kommen die Erinnerungen an vergangene Stunden, um mich zu verfolgen.

Ich möchte sie vertreiben. Vergebliche Anstrengung! Sie umgeben mich, bedrängen mich, und einer nach dem anderen kommen sie, um mir den scharfen Stachel zu versetzen, der die Seele entzündet.

Es ist eine Frage der Worte, und dennoch werden weder du noch ich jemals, nach allem, was geschehen ist, einig darüber sein, wer die Schuld trägt.

Schade, dass die Liebe kein Wörterbuch hat, in dem man findet, wann der Stolz einfach nur Stolz ist und wann er Würde ist!

Von dem bisschen Leben, das mir noch bleibt, würde ich gerne die besten Jahre geben, um zu wissen, was du anderen über mich erzählt hast.

Wachend zittere ich, wenn ich dich anschaue, schlafend wage ich es, dich anzusehen; deshalb, Seele meiner Seele, wache ich, während du schläfst.

Wachend lachst du, und beim Lachen scheinen deine Lippen unruhige Blitze aus Karmin zu sein, die über einen Himmel aus Schnee züngeln.

Schlafend falten sich die Enden deines Mundes zu einem leichten Lächeln, sanft wie die leuchtende Spur, die eine sterbende Sonne hinterlässt.

Schlaf!

Wachend schaust du, und beim Schauen leuchten deine feuchten Augen, wie die blaue Welle, auf deren Kamm die Sonne funkelnd trifft.

Durch deine geschlossenen Lider strahlen sie schlafend einen ruhigen Glanz aus, wie ein gedämpfter Lichtstrahl, der aus einer durchsichtigen Lampe fließt.

Schlaf!

Wachend sprichst du, und beim Sprechen scheinen deine Worte vibrierende Perlen zu sein, die in einem goldenen Kelch in Strömen überlaufen.

Schlafend höre ich im Murmeln deines Atems, gleichmäßig und leise, ein Gedicht, das meine verliebte Seele versteht.

Schlaf!

Auf das Herz habe ich meine Hand gelegt, damit sein Schlag nicht ertönt und die feierliche Ruhe der Nacht nicht stört.

Die Jalousien deines Balkons habe ich bereits geschlossen, damit das ärgerliche Licht der Morgendämmerung nicht eindringt und dich weckt.

Schlaf!

Wie der Geizhals seinen Schatz bewahrt, bewahrte ich meinen Schmerz; ich wollte ihr beweisen, dass es etwas Ewiges gibt, derjenigen, die mir ewige Liebe schwor.

Aber heute rufe ich ihn vergeblich und höre die Zeit, die ihm ein Ende setzt, sagen: Ach, elender Ton, du wirst nicht einmal ewig leiden können!

Sie gleitet lautlos und ihre Bewegungen sind stille Harmonie; ihre Schritte klingen und erinnern beim Klingen an die rhythmische Kadenz des geflügelten Hymnus.

Die Augen öffnet sie halb, jene Augen, so klar wie der Tag, und die Erde und der Himmel, alles, was sie umfassen, brennt mit neuem Licht in ihren Pupillen.

Sie lacht, und ihr Lachen hat Noten des flüchtigen Wassers; sie weint, und jede Träne ist ein Gedicht von unendlicher Zärtlichkeit.

Sie hat das Licht, sie hat den Duft, die Farbe und die Linie, die Form, die Wünsche weckt, den Ausdruck, die ewige Quelle der Poesie.

Was ist dumm? Bah! Solange sie schweigend das Rätsel bewahrt, wird das, was ich glaube, dass sie schweigt, immer mehr wert sein als das, was mir jemand anderes sagt.

Ihre Hand in meinen Händen, ihre Augen in meinen Augen, der liebevolle Kopf auf meiner Schulter, Gott weiß, wie oft wir mit langsamen Schritten zusammen unter den hohen Ulmen gewandert sind, die ihrem Haus Geheimnis und Schatten am Portal verleihen. Und gestern..., kaum ein Jahr vergangen, wie ein Hauch, mit welcher exquisiten Anmut, mit welchem bewundernswerten Selbstvertrauen, sagte sie mir beim Vorstellen eines eifrigen Freundes: „Ich glaube, ich habe Sie irgendwo gesehen“ Ach, ihr Narren, die ihr in den Salons die Klatschbasen des guten Tons seid und dort auf der Jagd nach galanten Verwicklungen wart; welche Geschichte habt ihr verpasst, welch ein köstliches Gericht, um es hinter vorgehaltener Hand in einem Kreis zu verschlingen, hinter dem Fächer aus Federn und Gold! (...) Diskreter und keuscher Mond, hohe und dichte Ulmen, Wände ihres Hauses, Schwellen ihres Portals, schweigt und lasst das Geheimnis nicht aus euch heraus! Schweigt; denn meinerseits habe ich alles vergessen: und sie..., sie, es gibt keine Maske, die ihrem Gesicht gleicht.

Woher komme ich...? Der schrecklichste und raueste der Pfade sucht, die Spuren blutiger Füße auf dem harten Felsen, die Überreste einer Seele, die in den scharfen Dornen in Fetzen gerissen wurde, werden dir den Weg zeigen, der zu meiner Wiege führt.

Wohin gehe ich? Den düstersten und traurigsten der Einöden überquere ich, ein Tal ewigen Schnees und ewiger melancholischer Nebel. Wo ein einsamer Stein ohne Inschrift steht, wo das Vergessen wohnt, dort wird mein Grab sein.

Von diesem sterblichen und ewigen Leben, was mir zusteht, wenn mir etwas zusteht, um zu wissen, was du allein über mich gedacht hast.

Sie schlossen ihre Augen, die noch offen waren, bedeckten ihr Gesicht mit einem weißen Tuch, und einige schluchzten, andere schwiegen, alle verließen das traurige Zimmer.

Das Licht, das in einem Glas auf dem Boden brannte, warf den Schatten des Bettes an die Wand, und zwischen diesem Schatten sah man in Abständen die steife Form des Körpers.

Der Tag brach an und mit seinem ersten Licht erwachte das Dorf mit seinen tausend Geräuschen. Angesichts dieses Kontrasts von Leben und Geheimnis, von Licht und Dunkelheit, dachte ich einen Moment:

Mein Gott, wie allein bleiben die Toten!

Von der Schulter des Hauses trugen sie sie zum Tempel, und in einer Kapelle ließen sie den Sarg. Dort umgaben sie ihre blassen Überreste mit gelben Kerzen und schwarzen Tüchern.

Beim letzten Schlag der Seelen, beendete eine alte Frau ihre letzten Gebete, überquerte das weite Schiff, die Türen knarrten und das heilige Gebäude blieb verlassen.

Von einer Uhr hörte man das gleichmäßige Pendel und von einigen Kerzen das Knistern. So furchterregend und traurig, so dunkel und starr war alles, dass ich einen Moment dachte:

Mein Gott, wie allein bleiben die Toten!

Von der hohen Glocke gab die eiserne Zunge beim Schwingen ihren klagenden Abschied. In Trauerkleidung überquerten Freunde und Verwandte in einer Reihe den Zug bildend.

Vom letzten Asyl, dunkel und eng, öffnete der Pickel das Grab an einem Ende; dort legten sie sie nieder, mauerten es dann zu, und mit einem Gruß verabschiedete sich die Trauergemeinde.

Den Pickel auf der Schulter, der Totengräber, zwischen den Zähnen singend, verschwand in der Ferne. Die Nacht brach herein, die Sonne war untergegangen: verloren in den Schatten dachte ich einen Moment:

Mein Gott, wie allein bleiben die Toten!

In den langen Nächten des kalten Winters, wenn der Wind das Holz knarren lässt und der starke Regen gegen die Scheiben peitscht, erinnere ich mich manchmal an das arme Mädchen.

Dort fällt der Regen mit einem ewigen Klang; dort bekämpft sie der Hauch des Nordwinds. In der feuchten Wand, ausgestreckt in der Nische, frieren vielleicht die Knochen vor Kälte...! (...)

Kehrt der Staub zum Staub zurück? Fliegt die Seele in den Himmel? Ist alles ohne Geist Fäulnis und Schlamm? Ich weiß es nicht; aber es gibt etwas, das ich nicht erklären kann, etwas, das mich abstößt, obwohl es notwendig ist, die Toten so traurig, so allein zu lassen.

Ich sah dich einen Moment und vor meinen Augen blieb das Bild deiner Augen, wie der dunkle Fleck, der von Feuer gesäumt ist, der schwebt und blendet, wenn man in die Sonne schaut.

Und wohin ich auch den Blick richte, sehe ich deine Pupillen wieder lodern; und ich finde dich nicht, es ist nicht dein Blick, nur Augen, deine, nichts weiter.

In der Ecke meines Zimmers sehe ich sie, losgelöst, fantastisch leuchten: wenn ich schlafe, fühle ich sie, die sich weit geöffnet über mir wölben.

Ich weiß, dass es Irrlichter gibt, die in der Nacht den Wanderer in den Tod führen: Ich fühle mich von deinen Augen angezogen, aber wohin sie mich ziehen, weiß ich nicht.

Sie ging überwältigend in ihrer Schönheit vorbei, und ich ließ sie gehen; ich drehte mich nicht einmal um, um sie anzusehen, und dennoch flüsterte mir etwas ins Ohr: „Das ist sie“.

Wer vereinte den Abend mit dem Morgen? Ich weiß es nicht; ich weiß nur, dass in einer kurzen Sommernacht die Dämmerungen vereint wurden, und... „es war“.

In dem imposanten Schiff des byzantinischen Tempels sah ich das gotische Grab bei dem ungewissen Licht, das in den bemalten Fenstern zitterte.

Die Hände auf der Brust und in den Händen ein Buch, ruhte eine schöne Frau auf der Urne des wunderbaren Meißels.

Vom süßen Gewicht des verlassenen Körpers, als wäre es aus weicher Feder und Satin, faltete sich ihr Granitbett.

Vom letzten Lächeln bewahrte das göttliche Strahlen ihr Gesicht, wie der Himmel den flüchtigen Strahl der sterbenden Sonne bewahrt.

Vom steinernen Kopfende saßen zwei Engel auf der Kante, der Finger auf den Lippen, und verhängten Stille im Raum.

Sie schien nicht tot; von den massiven Bögen schien sie im Halbschatten zu schlafen und im Traum das Paradies zu sehen.

Ich näherte mich aus dem dunklen Winkel des Schiffs, mit leisen Schritten, wie man sich der Wiege nähert, in der ein Kind schläft.

Ich betrachtete sie einen Moment, und jenes warme Strahlen, jenes steinerne Bett, das neben der Wand einen weiteren leeren Platz bot,

weckten in meiner Seele den Durst nach dem Unendlichen, das Verlangen nach jenem Leben des Todes, für das ein Augenblick Jahrhunderte sind... (...)

Müde vom Kampf, in dem ich lebend kämpfe, erinnere ich mich manchmal mit Neid an jene dunkle und versteckte Ecke.

An jene stumme und blasse Frau erinnere ich mich und sage: Oh, welche stille Liebe die des Todes! Welch ein ruhiger Schlaf der des Grabes!

Warum sagt ihr es mir? Ich weiß es: Sie ist veränderlich, hochmütig und eitel und launisch: Bevor das Gefühl ihrer Seele ausbrach, flossen die Wasser aus dem unfruchtbaren Felsen.

Ich weiß, dass in ihrem Herzen, dem Nest der Schlangen, keine Faser ist, die auf Liebe antwortet; dass sie eine leblose Statue ist...; aber... sie ist so schön!

Sie schlief nicht; sie schwebte in jenem Limbus, in dem die Objekte ihre Form wechseln, geheimnisvolle Räume, die den Wachzustand vom Traum trennen.

Die Gedanken, die in stiller Runde um mein Gehirn kreisten, bewegten sich allmählich in ihrem Tanz mit einem langsameren Takt.

Von dem Licht, das durch die Augen in die Seele dringt, verschleierten die Lider den Reflex; aber ein anderes Licht erhellte die Welt der Visionen von innen.

In diesem Moment erklang in meinem Ohr ein Geräusch, das dem im Tempel ähnelte, das verwirrt umherwandert, wenn die Gläubigen mit einem Amen ihre Gebete beenden.

Und ich hörte eine dünne und traurige Stimme, die mich aus der Ferne bei meinem Namen rief, und ich roch den Duft erloschener Kerzen, von Feuchtigkeit und Weihrauch. (...)

Die Nacht verging und in den Armen des Vergessens fiel ich wie ein Stein in ihren tiefen Schoß. Dennoch rief ich beim Erwachen aus: „Jemand, den ich liebte, ist gestorben!“

Sie hat mich aus dem Schatten heraus verletzt, ihre Verräterei mit einem Kuss versiegelnd. Sie warf mir die Arme um den Hals und brach mir kaltblütig das Herz.

Und sie geht unerschütterlich ihren Weg, glücklich, lächelnd, unerschütterlich, und warum? Weil aus der Wunde kein Blut sprudelt... Weil der Tote steht.

Dein Vergessen hat mich nicht überrascht! Obwohl deine Zuneigung eines Tages mich viel mehr überraschte, denn was in mir ist, das etwas wert ist, das..., das konntest du nicht einmal ahnen.

Weil, Mädchen, deine Augen grün wie das Meer sind, beklagst du dich; grün haben die Nymphen, grün hatte Minerva, und grün sind die Pupillen der Huri des Propheten.

Grün ist Zierde und Schmuck des Waldes im Frühling. Unter seinen sieben Farben zeigt es der leuchtende Regenbogen. Die Smaragde sind grün, grün die Farbe der Hoffnung und die Wellen des Ozeans und der Lorbeer der Dichter.

Deine junge Wange ist eine Rose, mit Reif bedeckt, in der das Karmin der Blütenblätter durch die Perlen hindurch zu sehen ist. Und dennoch, ich weiß, dass du dich beklagst, weil du glaubst, dass deine Augen sie entstellen: Also glaube es nicht. Denn deine Pupillen scheinen, feucht, grün und unruhig, frühe Mandelblätter zu sein, die im Hauch des Windes zittern.

Dein Mund aus Rubinen ist eine purpurrote Granatapfel, die im Sommer einlädt, den Durst mit ihr zu löschen. Und dennoch, ich weiß, dass du dich beklagst, weil du glaubst, dass deine Augen sie entstellen: Also glaube es nicht. Denn wenn deine Pupillen im Zorn funkeln, scheinen sie die Wellen des Meeres zu sein, die an den kantabrischen Klippen brechen.

Deine Stirn, die die lockigen goldenen Zöpfe krönen, ist ein schneebedeckter Gipfel, auf dem der Tag sein letztes Licht widerspiegelt. Und dennoch, ich weiß, dass du dich beklagst, weil du glaubst, dass deine Augen sie entstellen: Also glaube es nicht. Denn zwischen den blonden Wimpern, neben den Schläfen, scheinen sie smaragd- und goldene Broschen zu sein, die ein weißes Hermelin halten.

Weil, Mädchen, deine Augen grün wie das Meer sind, beklagst du dich; vielleicht, wenn sie sich in Schwarz oder Blau verwandeln würden, würdest du es bedauern.

Dieses Gerüst aus Knochen und Haut, das es leid ist, einen verrückten Kopf zu tragen, ist schließlich müde, und ich wundere mich nicht, denn obwohl es wahr ist, dass ich nicht alt bin,

von dem Teil des Lebens, das mir zusteht, habe ich in der Welt, zu meinem Schaden, einen solchen Gebrauch gemacht, dass ich schwören würde, dass ich ein Jahrhundert in jedem Tag verdichtet habe.

So, obwohl ich jetzt sterben würde, könnte ich nicht sagen, dass ich nicht gelebt habe; dass das Gewand, das außen neu erscheint, ich erkenne, dass es innen gealtert ist.

Es ist gealtert, ja; trotz meines Sterns!, sagt es schon mein schmerzvolles Streben; denn es gibt einen Schmerz, der beim Vorübergehen seine schreckliche Spur im Herzen eingraviert, wenn nicht auf der Stirn.

Zwei rote Flammenzungen, die an einem Stamm verschlungen sind, nähern sich und bilden beim Küssen eine einzige Flamme.

Zwei Noten, die gleichzeitig von der Hand der Laute gerissen werden, treffen sich im Raum und umarmen sich harmonisch.

Zwei Wellen, die gemeinsam an einem Strand sterben und sich beim Brechen mit einem silbernen Federbusch krönen.

Zwei Dampfschwaden, die sich vom See erheben, und sich am Himmel vereinen und eine weiße Wolke bilden.

Zwei Ideen, die gleichzeitig entstehen, zwei Küsse, die gleichzeitig explodieren, zwei Echos, die sich vermischen, das sind unsere beiden Seelen.

Ich ließ das Licht beiseite und setzte mich an den Rand des zerwühlten Bettes, stumm, düster, mit unbeweglichen Augen an die Wand geheftet.

Wie lange war ich so? Ich weiß es nicht: Als mich der schreckliche Rausch des Schmerzes verließ, erlosch das Licht und auf meinen Balkonen lachte die Sonne.

Ich weiß auch nicht, in diesen schrecklichen Stunden, woran ich dachte oder was durch mich ging; ich erinnere mich nur, dass ich weinte und fluchte, und dass ich in jener Nacht alt wurde.

Riesige Wellen, die brüllend an den verlassenen und fernen Stränden brechen, eingehüllt in das Laken aus Schaum, nehmt mich mit euch!

Sturmböen, die die welken Blätter des hohen Waldes mitreißen, im blinden Wirbelsturm mitgerissen, nehmt mich mit euch!

Sturmwolken, die der Blitz zerbricht und die blutigen Ränder in Flammen entzündet, im dunklen Nebel mitgerissen, nehmt mich mit euch!

Nehmt mich aus Mitleid dorthin, wo der Wirbel mit der Vernunft mir das Gedächtnis entreißt. Aus Mitleid!, Ich habe Angst, mit meinem Schmerz allein zu bleiben!

Wenn wir die flüchtigen Stunden der Vergangenheit heraufbeschwören, zittert in ihren schwarzen Wimpern eine Träne, die bereit ist, herabzurutschen.

Und schließlich rutscht sie herab und fällt wie ein Tautropfen beim Gedanken daran, dass wir wie heute für gestern, für heute morgen, wieder beide seufzen werden.

Weißt du, wenn jemals deine roten Lippen eine unsichtbare, brennende Atmosphäre verbrennt, dass die Seele, die mit den Augen sprechen kann, auch mit dem Blick küssen kann.

Aber jene, die ihren Flug zurückhielten, um deine Schönheit und mein Glück zu betrachten, jene, die unsere Namen lernten... diese... werden nicht zurückkehren!

Aber jene, die mit Tau bedeckt waren, deren Tropfen wir zittern sahen und wie Tränen des Tages fallen sahen... diese... werden nicht zurückkehren!

Aber stumm und versunken und auf Knien, wie man Gott vor seinem Altar anbetet, wie ich dich geliebt habe..., täusche dich nicht, so... werden sie dich nicht lieben!

Sagt nicht, dass erschöpft ihr Schatz, an Themen fehlt, die Leier verstummt ist; es mag keine Dichter geben; aber es wird immer Poesie geben.

Solange die Wellen des Lichts beim Kuss leuchten, solange die Sonne die zerrissenen Wolken in Feuer und Gold kleidet, solange die Luft in ihrem Schoß Düfte und Harmonien trägt, solange es auf der Welt Frühling gibt, wird es Poesie geben!

Solange die menschliche Wissenschaft nicht die Quellen des Lebens entdeckt, und im Meer oder am Himmel ein Abgrund ist, der sich der Berechnung widersetzt, solange die Menschheit, die immer voranschreitet, nicht weiß, wohin sie geht, solange es ein Geheimnis für den Menschen gibt, wird es Poesie geben!

Solange man fühlt, dass die Seele lacht, ohne dass die Lippen lachen; solange man weint, ohne dass die Tränen die Pupille trüben; solange das Herz und der Kopf im Kampf bleiben, solange es Hoffnungen und Erinnerungen gibt, wird es Poesie geben!

Solange es Augen gibt, die die Augen, die sie betrachten, widerspiegeln, solange die Lippen seufzend auf die Lippen antworten, die seufzen, solange man in einem Kuss zwei verschmolzene Seelen fühlen kann, solange es eine schöne Frau gibt, wird es Poesie geben!

Eine Träne trat in ihre Augen und auf meine Lippen eine Verzeihungsformel; der Stolz sprach und sie trocknete ihre Tränen, und die Formel erlosch auf meinen Lippen.

Ich gehe einen Weg: sie, einen anderen; aber wenn ich an unsere gegenseitige Liebe denke, sage ich immer noch, warum habe ich an jenem Tag geschwiegen? Und sie wird sagen, warum habe ich nicht geweint?

Mein Leben ist eine Ödnis, Blume, die ich berühre, verliert ihre Blätter; auf meinem verhängnisvollen Weg sät jemand das Böse, damit ich es ernte.

Seltsame Erschütterung, die die Ideen bewegt, wie ein Sturm, der die Wellen in Scharen treibt.

Murmel, das in der Seele aufsteigt und wächst, wie ein Vulkan, der taub ankündigt, dass er brennen wird.

Verzerrte Silhouetten unmöglicher Wesen, Landschaften, die erscheinen, wie durch einen Schleier.

Farben, die sich vermischen und in der Luft die Atome des Regenbogens nachahmen, die im Licht schwimmen.

Ideen ohne Worte, Worte ohne Sinn; Kadenzen, die weder Rhythmus noch Takt haben.

Erinnerungen und Wünsche von Dingen, die nicht existieren; Anfälle von Freude, Impulse zu weinen.

Nervöse Aktivität, die nicht weiß, worauf sie sich anwenden soll; ohne Zügel, die sie führen, fliegendes Pferd.

Wahnsinn, der den Geist erhebt und schwächt; göttliche Trunkenheit des schöpferischen Genies.

Das ist die Inspiration. Riesige Stimme, die das Chaos im Gehirn ordnet und zwischen den Schatten das Licht erscheinen lässt,

leuchtende goldene Zügel, die mächtig den fliegenden Hengst des erregten Geistes zähmen.

Lichtfaden, der die Gedanken in Bündeln bindet, Sonne, die die Wolken bricht und den Zenit berührt.

Intelligente Hand, die in einer Perlenkette die widerspenstigen Worte zu vereinen vermag.

Harmonischer Rhythmus, der mit Kadenz und Zahl die flüchtigen Noten im Takt einschließt.

Meißel, der den Block bearbeitet, die Statue modelliert und der idealen Schönheit die plastische hinzufügt.

Atmosphäre, in der die Ideen mit Ordnung kreisen, wie Atome, die eine verborgene Anziehungskraft gruppiert.

Strom, in dessen Wellen das Fieber seinen Durst löscht, Ruhe, in der der Geist seine Kraft zurückgewinnt.

Das ist unsere Vernunft. Mit beiden immer im Kampf und von beiden Sieger, ist es nur dem Genie gegeben, beide unter einem Joch zu binden.

Wenn beim Wiegen der blauen Glocken deines Balkons du glaubst, dass der murmelnde Wind seufzend vorbeizieht, wisse, dass ich versteckt zwischen den grünen Blättern seufze.

Wenn du hinter dir ein verwirrtes Geräusch hörst, glaubst du, dass eine ferne Stimme deinen Namen gerufen hat, wisse, dass ich zwischen den Schatten, die dich umgeben, dich rufe.

Wenn dein Herz in der hohen Nacht ängstlich beunruhigt wird, beim Fühlen eines brennenden Atems auf deinen Lippen, wisse, dass ich, obwohl unsichtbar, neben dir atme.

Du sagst, du hast ein Herz, und du sagst es nur, weil du seine Schläge fühlst; das ist kein Herz..., es ist eine Maschine, die im Takt, in dem sie sich bewegt, Lärm macht.

Wenn ich meine fieberhaften und schlaflosen Stunden langsam vergehen sehe, wer wird sich an die Seite meines Bettes setzen?

Wenn die zitternde Hand sich ausstreckt, um zu sterben, auf der Suche nach einer freundlichen Hand, wer wird sie ergreifen?

Wenn der Tod das Glas meiner Augen verglast, meine Lider noch offen, wer wird sie schließen?

Wenn die Glocke läutet (wenn sie bei meiner Beerdigung läutet), wer wird beim Hören ein Gebet murmeln?

Wenn meine blassen Überreste die Erde schon drückt, über das vergessene Grab. Wer wird kommen, um zu weinen?

Wer wird schließlich am nächsten Tag, wenn die Sonne wieder scheint, sich daran erinnern, dass ich durch die Welt gegangen bin?

Die unsichtbaren Atome der Luft pulsieren und entzünden sich ringsum, der Himmel zerfällt in goldene Strahlen, die Erde bebt vor Freude. Ich höre in Wellen von Harmonien das Rauschen von Küssen und das Schlagen von Flügeln; meine Augenlider schließen sich... Was passiert? Sag mir...? Stille! Es ist die Liebe, die vorbeigeht!

Die Nacht kam und ich fand keinen Unterschlupf, und ich hatte Durst...!, meine Tränen trank ich; und ich hatte Hunger! Die geschwollenen Augen schloss ich, um zu sterben!

War ich in einer Wüste? Obwohl zu meinem Ohr das raue Brodeln der Massen drang, war ich Waise und arm...! Die Welt war eine Wüste... für mich!

Realitäten vortäuschend mit einem leeren Schatten, geht die Hoffnung vor dem Wunsch her.

Und ihre Lügen werden wie der Phönix aus ihrer Asche wiedergeboren.

Beim Aufleuchten eines Blitzes werden wir geboren und sein Glanz dauert noch an, wenn wir sterben; so kurz ist das Leben.

Die Herrlichkeit und die Liebe, nach denen wir streben, sind Schatten eines Traums, den wir verfolgen; Erwachen ist Sterben.

Heute lächeln mir die Erde und der Himmel, heute erreicht die Sonne den Grund meiner Seele, heute habe ich sie gesehen..., ich habe sie gesehen und sie hat mich angesehen.... heute glaube ich an Gott!

-Ich bin leidenschaftlich, ich bin brünett, ich bin das Symbol der Leidenschaft, meine Seele ist voller Sehnsucht nach Freuden. Suchst du mich? -Nicht dich; nein.

-Meine Stirn ist blass, meine Zöpfe aus Gold, ich kann dir endloses Glück bieten. Ich bewahre einen Schatz der Zärtlichkeit. Rufst du mich? -Nein; nicht dich.

-Ich bin ein Traum, ein Unmögliches, ein vergebliches Phantom aus Nebel und Licht; ich bin körperlos, ich bin unberührbar: Ich kann dich nicht lieben. -Oh, komm; komm du!

Wenn du deine melancholische Stirn über die Brust neigst, erscheinst du mir wie eine gebrochene Lilie.

Denn indem er dir die Reinheit gab, deren Symbol himmlisch ist, machte Gott dich wie sie aus Gold und Schnee.

La bocca mi bacció tutto tremante

Auf dem Schoß hatte sie das Buch offen, ihre schwarzen Locken berührten meine Wange: Wir sahen die Buchstaben nicht, glaube ich, und dennoch hielten wir tiefes Schweigen.

Wie lange dauerte es? Nicht einmal damals konnte ich es wissen. Ich weiß nur, dass man nur den Atem hörte, der hastig den trockenen Lippen entkam. Ich weiß nur, dass wir uns beide gleichzeitig umdrehten und unsere Augen sich trafen und ein Kuss erklang. (...)

Dantes Schöpfung war das Buch, es war seine Hölle.

Als wir die Augen darauf senkten, sagte ich zitternd: Verstehst du jetzt, dass ein Gedicht in einen Vers passt? Und sie antwortete errötend: Jetzt verstehe ich es!

Wenn die Geschichte unserer Beleidigungen in einem Buch geschrieben würde und in unseren Seelen alles gelöscht würde, was auf seinen Seiten gelöscht würde;

Ich liebe dich noch so sehr; deine Liebe hinterließ so tiefe Spuren in meiner Brust, dass nur wenn du eine löschen würdest, ich sie alle löschen würde!

Eine Frau hat meine Seele vergiftet, eine andere Frau hat meinen Körper vergiftet; keine von beiden kam, um mich zu suchen, ich beschwere mich über keine von beiden.

Da die Welt rund ist, dreht sich die Welt. Wenn morgen, im Drehen, dieses Gift wiederum vergiftet, warum sollte ich mich beschuldigen? Kann ich mehr geben, als mir gegeben wurde?

Zuerst ist es ein zitternder und vager Schimmer, ein Streifen unruhigen Lichts, das das Meer durchschneidet; dann funkelt und wächst es und verbreitet sich in einer gigantischen Explosion von Klarheit.

Das leuchtende Licht ist die Freude; der ängstliche Schatten ist der Kummer: Ach!, in der dunklen Nacht meiner Seele, wann wird es dämmern?

Wie die Brise, die das Blut über das dunkle Schlachtfeld weht, beladen mit Düften und Harmonien, wandert sie in der Stille der Nacht.

Symbol des Schmerzes und der Zärtlichkeit, im schrecklichen Drama des englischen Barden die süße Ophelia, die den Verstand verloren hat, Blumen pflückend und singend vorbeigeht.

Wenn in der dunklen Schatten eine verlorene Stimme murmelt, die ihre traurige Ruhe stört, wenn ich sie im Inneren meiner Seele süß widerhallen höre,

sag mir: Ist es der Wind, der sich beschwert, oder sind es deine Seufzer, die mir beim Vorbeigehen von Liebe erzählen?

Wenn die Sonne rot in meinem Fenster am Morgen scheint und meine Liebe deinen Schatten heraufbeschwört, wenn ich auf meinen Lippen den Eindruck eines anderen Mundes zu spüren glaube,

sag mir: Bin ich blind und phantasiere, oder sendet mir dein Herz einen Kuss in einem Seufzer?

Und am hellen Tag und in der hohen dunklen Nacht, wenn ich in allem, was die Seele umgibt, die dich begehrt, dich zu fühlen und zu sehen glaube,

sag mir: Träume ich, dass ich berühre und atme, oder gibst du mir deinen Atem in einem Seufzer zu trinken?

Wie oft hörte ich am Fuß der moosigen Mauern, die sie bewachen, das Glöckchen, das mitten in der Nacht zu den Matutinien ruft!

Wie oft zeichnete mein Schatten die silberne Mondsichel neben der des Zypressen, die aus ihrem Garten über die Mauern ragt!

Wenn die Kirche in Schatten gehüllt war, wie oft sah ich das Flackern der Lampe auf den Fenstern zittern!

Obwohl der Wind in den dunklen Winkeln des Turms pfiff, hörte ich unter den Stimmen des Chors ihre klare und vibrierende Stimme.

In den Winternächten, wenn ein Ängstlicher über den verlassenen Platz wagte zu gehen, beschleunigte er beim Anblick meines Schattens seinen Schritt.

Und es fehlte nicht eine alte Frau, die am Morgen im Drehkreuz sagte, dass ich die Seele eines verstorbenen Sakristans sei, der in Sünde gestorben ist.

Im Dunkeln kannte ich die Ecken des Atriums und des Portals; die Brennnesseln, die dort wachsen, bewahren vielleicht die Spuren meiner Füße.

Die Eulen, die mich mit ihren Flammenaugen erschrocken verfolgten, begannen mich mit der Zeit wie einen guten Kameraden zu betrachten.

Neben mir bewegten sich die Reptilien ohne Angst kriechend; sogar die stummen Heiligen aus Granit glaube ich, dass sie mich grüßten!

Fließender Schleier aus leichtem Nebel, gekräuseltes Band aus weißem Schaum, klingender Klang der goldenen Harfe, Kuss der Brise, Welle des Lichts, das bist du.

Du, luftiger Schatten, der jedes Mal, wenn ich dich berühren will, verschwindet. Wie die Flamme, wie der Klang, wie der Nebel, wie das Stöhnen des blauen Sees.

In einem Meer ohne Ufer klingende Welle, im leeren Raum wandernder Komet, langes Klagen des rauen Windes, ewige Sehnsucht nach etwas Besserem, das bin ich.

Ich, der in meiner Agonie zu deinen Augen Tag und Nacht zurückkehrt; ich, der unermüdlich und wahnsinnig hinter einem Schatten, hinter der glühenden Tochter einer Vision herläuft!

Ich weiß nicht, was ich in der vergangenen Nacht geträumt habe. Traurig, sehr traurig muss der Traum gewesen sein, denn als ich erwachte, hielt die Angst an.

Ich bemerkte beim Aufstehen das feuchte Kissen und zum ersten Mal fühlte ich, als ich es bemerkte, dass sich die Seele mit einem bitteren Vergnügen füllte.

Traurig ist der Traum, der uns zum Weinen bringt, aber in meiner Traurigkeit habe ich eine Freude... Ich weiß, dass mir noch Tränen bleiben!

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